Semana Santa, Patrimonio de la Humanidad

Insisto en exponer y destacar algunas de las razones que considero más que sobradas, como para que la Semana Santa que se celebra en los pueblos y ciudades de España, con lo que es y significa, pueda aspirar a la distinción y reconocimiento de llegar a ser declarada por la UNESCO como Patrimonio de la Humanidad.

Nuestra Semana Santa, desde la pluralidad de sus expresiones tanto religiosas, como cívicas, contiene y manifiesta cuantos elementos puedan definir en plenitud y veracidad lo que es el pueblo español en su rica variedad de versiones. Es precisamente en fiestas, con fe, devoción y con sentido popular, configurado y modelado por tradiciones, costumbres e historias, cuando los pueblos lo son de verdad y así lo pregonan y aclaman.

Son muchos los elementos que por sí mismos pueden ser acreedores del título de Patrimonio de la Humanidad. Relieve especial tienen la mayoría de los “Pasos” que se procesionan, obras de laureados escultores de diferentes épocas y que ocupan lugares principales de los museos en los que se guardan y exhiben, o en los templos e iglesias en las que se veneran.

Parecidos méritos distinguen a tantas otras obras de arte, como retablos, andas, túnicas o mantos con los que se revisten, presentan y adornan los componentes de cualquier procesión. Por no hablar de la música, con sus bandas solemnes y profesionales, o las saetas interpretadas por devotas y devotos espontáneos, que configuran una rica representación del arte popular, merecedora del reconocimiento de entendidos y expertos.

También los reglamentos y las constituciones de las cofradías y hermandades, junto con su historia o los importantes acontecimientos en los que intervinieron sus cofrades en tiempos pretéritos, tanto religiosos como sociales, son apreciadas aportaciones al desarrollo cívico en el ámbito rural y urbano. Solo el nombre de Cofradía o Hermandad, que titulan y definen estas asociaciones son peldaños para alcanzar ese reconocimiento de Patrimonio de la Humanidad.

Todo este panorama no se improvisa, ni puede condensarse en los días de una sola semana, por santa que sea, sino que exige tiempo y dedicación para su preparación. Esto supone que son muchos los días, las semanas y los meses que se han de dedicar en pueblos y ciudades a forjar y desarrollar el espíritu de comunidad, indispensable para la educación de las colectividades.

Todo este panorama no se improvisa ni, por tanto, puede condensarse en los días de una sola semana, por santa y aprovechada que sea, sino que exige tiempo y dedicación para su preparación. Esto supone que son muchos los días, las semanas y los meses que se han de dedicar en los pueblos a forjar y desarrollar el espíritu de comunidad, indispensable para la educación de las colectividades.

Adaptado de Antonio Ardillas en ReligionDigital.org

Siniestro total

Hacía ya dos o tres años que había interrumpido mi vieja costumbre de dedicar un artículo a la Semana Santa, como hay columnistas que cada San Isidro maldicen los toros o defienden a las cabras que los mozos valientes tiran o tiraban desde un campanario. En este último caso me suena que la tenacidad ha sido premiada y que las pobres cabras ya están a salvo en ese sitio cuyo nombre no recuerdo, o quizá esos lugareños amantes del riesgo se limitan a arrojarlas con una cuerda atada a una pezuña, como si hicieran puenting, evitando así que se estampen y provocándoles sólo un infarto.

Lo mío carece de futuro. No porque yo pretenda que se suprima nada –no es el caso–, sino porque veo que el enfermizo gusto por las procesiones va más bien en aumento. Mi leve esperanza era que, soporíferas, deprimentes y molestas como son, cada vez asistiera menos gente a ellas y eso las llevara a moderarse. No es normal que durante ocho días los centros de todas las ciudades (menos Barcelona) queden intransitables y de ellos se apropie, en sesión continua, una religión. En el siglo XXI y en un país europeo, y aconfesional en teoría. No es normal que el obsesivo espectáculo ofrecido, además de lentísimo y monótono, sea siniestro, con los rivales del Ku-Klux-Klan apropiándose del espacio público, con odiosos tambores que parecen anunciar ejecuciones, con militares portando imágenes espantosas y tétricas, con individuos descalzos y medio en paños menores que a veces –todavía ahora– se fustigan hasta hacerse brotar sangre o avanzan con cadenas atadas a sus pies mugrientos. No es normal que la mayor celebración de una Iglesia –la que dura más días y a todos se impone– sea tan lóbrega y amenazante, tan carente de alegría y truculenta. Aún menos normal es que la 2 de TVE retransmita sin cesar, en directo, desde el via crucis del Papa en Roma hasta no sé qué ceremonia en una basílica castrense. La televisión estatal, de creyentes y no creyentes. Pero resulta que hasta personas que presumen de izquierdistas y razonantes se suman con regocijo al funeral ininterrumpido y aun se mueren por ser cofrades del Cristo de las Chinchetas. De su izquierdismo o de su fervor no me creo una palabra.

Este año, en Madrid, me tocó el obligado incidente. Había quedado yo a cenar el jueves con mis amigos Tano y Gasset (éste vive en Berlín, así que no había más fechas). Abrí el portal de mi casa y me vi sin poder salir, bloqueado por el gentío. No podía tirar hacia la derecha, pues ahí hay una calle principal por la que la procesión transcurriría. Del callejón de la izquierda me separan trece pasos contados, así que intenté llegar allí para luego dar mil rodeos. Con educación fui pidiendo: “¿Me permite? He de alcanzar esa esquina”. Al instante se me soliviantaron un par de fieles: “Pues no pase por aquí, vaya por otro lado. ¿A quién se le ocurre?” “Si vivo aquí”, contesté, y señalé el portal, “¿por dónde quiere que salga?”, y en mi pensamiento añadí: “Imbécil”, pero me lo callé, hoy en día los religiosos andan muy iracundos. “¿Es que no puedo salir de mi casa?” Ante eso se quedó un poco cortado, el feligrés más airado, pero aún insistió: “¿Y qué quiere, echarnos a todos?” Yo no quería echar a nadie, sólo hacerme lo más estrecho posible y brujulear entre la multitud para dar mis trece pasos. Pero nadie se movía un milímetro, y como la gente es cada vez más gorda y abulta el doble o el triple de lo que solía, y además gordos y flacos enarbolan móviles y se paran a cada paso a fotografiar lo que no miran, tardé casi diez minutos, jugándome varias bofetadas, en llegar a la esquina salvadora. Sólo aspiro –en vano– a que durante ocho días enteros no quedemos todos secuestrados por los ritos tenebrosos –al paso de los encapuchados los niños lloran de miedo y los adultos creemos vuelta la Inquisición– de esta Iglesia siempre abusiva.

Adaptado de Javier Marías en elpais.com